Es irritiert mich. Die Pheromene die mein neuer Mac ausdünstet, lösen in mir Glücksgefühle aus. Ich halte meine Nase über die Tastatur, die dauernd auszuatmen scheint und rieche. Der Geruch neuer Maschinen ist unwiderstehlich. Ich verbringe Stunden damit, herauszufinden, ob ich einer Verschwörung erlegen bin. Ich glaube den Achselschweiss eines Cyborgs zu riechen. Ich glaube an die Zukunft. Daran, dass wenn ich mal Kinder habe, sie diesen Duft verströmen sollten. Wenn es eine Frau gäbe, die so riechen würde wie mein neuer Computer - ach, ich würde sie auf der Stelle heiraten wollen. Im Moment. Ich scheine der Phylogenese einige Schritte voraus zu sein. Die Welt ist noch nicht reif für die Paarung von Mensch mit Maschine. Die Apparate sind noch nicht im geschlechtsfähigen Alter, aber das kommt schon noch. Nur Geduld.

War Bottega Berta Penne alla Panna e Proscuitto di Parma & Primitivo oder so ungefähr. Mit besten Empfehlungen. Verhärmte Quartierfossile, die hier auch schon reingepfundet haben, derweil wohl in der Bertabar am Ärsche breitsitzen. Was Cat Power angeht kommen mir fauchende Miezen in den Sinn: Sonst nichts. Bin Banause. Ist mir scheissegal. Habe Schaum vor dem Mund und Rollmöpse im Ranzen. Kaufen möchte ich auch einiges. Zum Beispiel wieder mal ein Pack Zwerghasen im BP-Shop.

"Never argue with idiots, they drag you down to their level and then beat you with experience"

Umtreibt mich seit einigen Tagen. An einem Kühlschrank in einem fremden Haushalt gesichtet.

Sowjetischer Weltraumschrott als Jobschaffer, was für eine beglückende Idee! Wenn der abgeserbelte Kommunismus doch noch zum individuellen Glück verhilft.

Am Horizont des Besoffenen flimmert immer sowas wie eine Discokugel die zum nächsten Glas funkelt, um dabei vollends abzusaufen im See der verheissungsvollen Möglichkeit abzuheben mit gebrochenen Flügeln.

pollock ungeklickt

Beim Rumstaken in meiner Unbekümmertheit auf weiche Indizien für eine Entscheidungslust gestossen. Küche aufgeräumt. Zeitung gelesen. Nägel geschnitten. Jetzt Leistungsbilanzdefizit mit Zwetschgenkompott ausgeglichen. Irgendwie verfolgt mich im Moment in meinen Träumen ein ehemaliger Lehrer, personifizierter Sachzwang, ein Gesicht wie der Kühler eines Chevrolets aus den 80er Jahren. Er hat mich immer am Schlafen gehindert.

Einem Auto auf der Aemtlerstrasse fällt das linke Vorderrad ab. Das Rad rollt über die Gegenfahrbahn auf das Trottoir und in die Hausmauer. Einen solch seltsamen Vorgang noch nie beobachtet.

Eine Schweinshaxe mit Kartoffelstock und Sauerkraut verspiesen, ein Mass Bier getrunken. Einige Male in die Hände geklascht. Die sind so furchtbar organisiert, auch wenn sie besoffen sind.

Man ist ein Nichts, das es aushält, ein Nichts zu sein und daraus ganz beiläufig, wenn die Kraft dazu reicht, ein Sein schöpft. Ganz ohne Fetisch.

Das Epizentrum des Chaos befand sich einige Zentimeter hinter dem Schädelknochen im Stirnlappen. Die Lokalisierung erfolgte mittels eines stechenden Schmerz, der in der Nacht zum Aufwachen führte. Die Beschreibung der Dinge fällt in Beliebigkeit auseinander. Er ist sie. Es ist nichts. Die Dinge sind verschwommen zu einem Klumpen von Ungefährheit. Angst droht keine, weil nichts verloren geht, was einmal da war. Fast ertönt eine symphonische Kakophonie. Das Vakuum der Undefinierbarkeit ist ein ekelhafter Zustand der Vergessenheit, die alles nur halb geahnt und nichts gewusst hat.