The Propaganda Remix

Eigentlich wollte ich mich öffentlich fragen, warum hier zusammen mit meinem jetzigen 1053 minus 1008 Beiträge fehlen, aber nun ja.
Stattdessen blätterte ich aus anderen Gründen in alten Aufzeichnungen, auch nicht wirklich wichtig, ich weiss, und fand, in einem sogenannten spätpubertären Gedicht in einer Kladde mit obigem Aufkleber, nebst die damalige Musikwelle kaum wesentlich bereichernden Krächztexten, folgende Zeilen:

Die verlorene Zeit
streckt den Arm nach Träumen aus,
doch der mahlende Fluss murmelt nur:
"Zu spät!"

Lethargie..

Abgrund - Antwortverweigerung - Bedrohlichkeit -
Einsamkeit - Erinnerung - Ersticken - Gold -
Härte - Innehalten - Kraft - Laut - leise -
Leuchten - Lügenmäntelchen - Oase -
Schweigemarsch - Seelenbad - Sehnsucht - Stille -
Unendlichkeit - Wortsterben - Vakuum -
Verletzungspause - Verschlucken -
Volksmund - Za Zen?

Beredtes Schweigen ist in politisch totmetapherten Zeiten nicht nur
eine Volkeskunst der Schweiz. Angesichts dessen bleibt so manchem
nicht viel mehr als ein wortloser Aufschrei. Um wessen Hilfe, wurde
noch nicht beruhigend eruiert, vielmehr geriet etliches in
geschichtliche Vergessenheit, subtilste Zufriedenstellung einiger
Sofakartoffeln inkludierend.

Eiszeit

Gleissende Sonne. Tagsüber. Kurz vor Abenddämmerung ein Märschlein zum See. Wollene Unterhosen fanden sich nicht im Schrank. Wege, kaum ausgetrampelt. Schneeverweht, verfroren. Spuren, von denen Howie nie träumte. Step by step. Side by side. Gefrorenes Wasser, spiegelklar. Auf dem Grund gehen. Schauen. Risse. Zwiegespalten. Vorsicht. Das Eis ruft. Unter dem Schuh birst es. Gewalten. Der nahende Dottermond. Sich verblassend färbende Sonnenstrahlen beleuchten ihr Szenario. Atemwolken als Morseverständigung.
Auch heute wieder Wolken. Die des abfahrenden Zuges. Ein elfwöchiger Welpe zitterte auf dem Bahnsteig. Unbekannt. Schritte hinaus. Ins Leere. Nachhaus.