Habe nun, ach,
wie angedeutet,
jenes
Buch gelesen, auf das ich
damals
gestossen war.
Vielversprechend, vielversprechend. Dass das Logbuch des Pytheas
am Anfang steht finde ich herrlich. Und was kann man zu einem Roman sagen,
der beginnt mit ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||| [3.Tag] [Cabo Palos], nämlich als Papyrus-Fragment? Das ist, mit würdiger Ironie, derart post-post-,
dass ich dem Autor schon aufgrund der ersten Seite auf die Schulter klopfen wollte.
Und der Rest des Logbuchs ist recht gelungen. Wer wollte sich damit aufhalten, dass er
seine Quellen gar sehr ausschlachtet, Ibn Fadlans Schiffsbegräbnis von der Wolga nach Island verlegt usw. - ist ja schliesslich Belletristik.
Aber dann. 'Hefte' zwei und drei. Er zieht die Register. Zwar etwas würdig distanziert, schelmisch in der Rolle eines Redaktors, als hätte er Postille a 'Il nome della rosa' verinnerlicht, aber, in your face,
Hpr, die Hieroglyphe des Werdens, ein Laut, den man mit dem Bild des Skarabäus malte, das Leben und dieser Käfer waren ein und dasselbe, er rollte seine Kugel voll Mist vor sich her, seine Welt aus Erde und Kot, und der Laut war eine Onomatopoeia der Existenz, ein aus der Kehle dringender Vokal, ein unhörbar dumpfes Stöhnen, das nichts und niemandem Ausdruck verlieh. Es war das Kratzen auf einem Stein, wenn man dagegenhieb und ausglitt, ein kaum merklicher Riss, ein Splitter, eine Wunde an der Hand, Fliegen, die vom Blut angezogen usw. usw.
Wie laut Klappentext eine Frau Toepfer in der 'Weltwoche' rezensiert haben soll,
In 'Finis Terrae' leuchtet das mediterrane Licht, tropft die Dämmerung über den Rand der Erde, singen die Vokale.
Das umreisst es eigentlich. Post-Jungliteratentum. Man bekommt das mulmige Gefühl, dass die Rezensentin selber ähnliche Elaborate im Ärmel hätte. Zu allem Überfluss hatte ich
bei amazon.de auch gleich das Engelbuch
bestellt. Dafür reicht allerdings, wenn ich als semi-anonymer Blogger so rotzig sein darf, die Rezension "Der Autor scheint ein Wixer zu sein".
Die 'Frankfurter Rundschau' soll, immer laut Klappentext, den Schrott in eine Reihe mit Eco und Nabokov gestellt haben.
Schrott und Eco? Verhalten sich wie
das Sternchen und die Megafetten
[nur der Name 'logorroe', ich vereck].
Man ist versucht, sich van anzuschliessen.
